«Когда страшно, то немного холодно под языком, как будто от мятной конфеты, а когда больно, то конфета как будто застряла где-то, и карамельным тромбом не даёт крови течь ни выше, ни ниже», — Хмур перевернул страницу и глубоко задумался. Потом задумался мелко, откашлялся и допил почти забродившие по дну чашки остатки чая.
Странно, что конфета застряла не в сердце и, наверно, даже не в горле, хотя что-то там присутствовало, комок какой-то, который грозил вырваться страшным воем или криком. Конфета сидела где-то справа, под нижним ребром, мистическим образом давя на лёгкое и не давая дышать. Вчера, когда появился холод под языком стало понятно, что дело плохо. Чего-чего, а мятного холода не было давно. Но когда стало трудно дышать и кровь перестала двигаться, то вкус мяты пропал. Ведь бояться уже стало нечего, всё свершилось. Нельзя же бояться того, что уже произошло. Когда страх становится реальностью, то приходит боль. Боль затмевает всё, даже страх. Больно дышать, смотреть, думать больно невыносимо, поэтому думать нельзя и мозг блокирует все думы из чувства самосохранения. Мысль остаётся только одна - не дать вырваться комку из горла, задавить его, проглотить. На этом сосредотачиваешь все силы организма, держать, не дать, не забыть что он там. Как только забудешь, он застанет врасплох и вырвется на свободу. Спасибо всевышнему, что он придумал работу и восьмичасовой рабочий день. Работа (если она не видимость) она помогает, она рассасывает комок, потом он снова вырастает, но на какое то время становится легче. По дороге домой тщательно надеваешь свою самую плотную паранджу. Чтобы никто не увидел боли, даже признака. Закутываешь свою боль, выгоняешь её из глаз и прячешь туда, под ребро. Достаёшь все запасы своего терпения и вперёд, к плите, к Кузиным урокам, к её рассказам о том, что танцевать танго её снова выбрал ужасный Роберт и она получила "4" вместо "5", потому что у него не слуха, ни ритма. Конечно, она замечает тень паранджи, неосознанно, как будто что-то колышется на моём лице и мешает рассмотреть его. В такой момент ком снова подкатывает и начинаешь о чём-то спрашивать-расспрашивать, что бы загнать его снова вглубь, что бы она не поняла ничего. Нам бы только ночь простоять да день продержаться.. Ночью легко. Срываешь паранджу, смываешь слои макияжа с лица и с души, смотришь на себя в зеркало - хорошо, что никто кроме тебя не видит это отражение. Боль выходит наружу, ком клокочет в горле. Надо его выпустить, иначе завтра он станет ещё больше. И выпускаешь. Постепенно измученное сердце бьётся всё тише, мозг обволакивает сонным туманом.. как вдруг толчёк! Как будто кто-то сбоку, кулаком. Что-то случилось, с ним, надо позвонить! Нет.. звонить нельзя, два часа ночи.. СМС! Нельзя. Рывок усталого мозга отнимает последние силы, наваливается сон. Вкус карамели.. обнять себя покрепче руками, прижав пальцы к ней, к застрявшей конфете..
